[di Raimondo Iemma]

Ai giovani poeti e ai vent'anni

Ho sempre amato le parole di congedo, come fossero le uniche sincere. “Abolisco la memoria ignoro il rimpianto” recita il primo verso di una delle poesie di Ruggine, l’ultimo (forse in tutti i sensi) libro di Nelo Risi, classe 1920, uscito nel 2004.  Un libro imperfetto e bellissimo, proteso, quasi con ostinato orgoglio, verso l’oblio. Hanno ben poco di cerimonioso (per citare un altro storico congedo, tuttavia lontano dal sentimento di Risi) questi versi intaccati dalla ruggine, che si è posata insieme con la vecchiaia, qui arrive brusquement, comme la neige, come recita Jules Renard in epigrafe al testo. Ma se già a trentasei anni Risi scriveva

(…)

È vecchia ruggine,

corre le strade

e rode,

solo le armi

unte

lucide e pronte

ne sono immuni:

vien su con passo di testuggine

e spande

come un sudario di nafta in acque fresche [1].

vien forse da pensare che in fondo tutto, anche la vecchiaia, nasca con noi, e si conservi per svelarsi con i suoi tempi, nei modi suoi. Sarebbe allora errato il giudizio di Maurizio Cucchi quando sostiene che in Ruggine Risi si presenta come un poeta “tutt’altro che arrugginito o in dismissione" [2]. È invece proprio questo a rapirci: quel sublime sentimento di resa. Tutto il libro ne è pervaso. Ci sono passaggi, brevi istanti, in cui pare che Risi riesca a contemplare la vita come da un osservatorio neutro. A questo modo nascono versi imperfetti, come inadeguati, radicati nel presente ma, ugualmente, fuori da ogni concezione di tempo:

                                   Nell’intrico della mia stanza

                                   il vento volta le pagine sulle cose del mondo

                                   ci vorrebbe un ente intermedio

                                   tra dio e gli uomini

                                   per parare quest’invasione di fantasmi

oppure:

                                   Oggi né ali né voli

                                   ho preso in mano il dolore

oh! niente a che fare

con stati d’animo in prospettiva o percezioni

solo un inciampo con conseguenze ospedaliere

presegio di avvenimenti futuri

nelle fitte che avanzano a gradi

scopro l’utilità della sofferenza

o ancora:

Il passato non è vita

la vita che si vive è quella

che giorno per giorno uno è chiamato

a vivere nell’atto

strofa che istintivamente rimanda al pasoliniano “Solo l’amare, solo il conoscere / conta”, come ne fosse una macchinosa riedizione.

Non solamente il rifiuto di un inutile tentativo di  bilancio con il passato. Quel che emoziona è soprattutto la deriva verso l’ignoto, un indefinito altrove che sarà tutt’uno con la materia dell’universo: “già non è più la Terra / tutte le telecamere puntate / giusto il tempo d’imbarcarsi / liberi dalla gravità il futuro / è nello spazio”.

Ogni tempo va vissuto, anche in poesia. Ma l’insegnamento di Risi – involontario, forse – andrebbe accolto con il giusto riguardo. Quello di scrivere “pur sapendo che consumare la vita da homo scribens / (in parte disattesa) non sta nella scrittura / o nel cercare rifugio in paradisi di conforto” [3].  Licenziando ogni testo come un piccolo congedo. E allora che fare poesia nei vent’anni, negli esordi, significhi davvero non celare nulla di ciò che anima il proprio disegno poetico. Nemmeno la poca, forse rada ruggine che si fa strada nei versi.


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