[di Gianni D’Elia]

Angelo Ferrante! Chi era costui? – come don Abbondio, ruminerà il critico e il lettore. E il qui presente cronista, pieno di dolore e quasi di sdegno, se non fosse l’ansia di dover scrivere e ragionare a dominarlo e in parte a calmarlo, risponderà: un poeta italiano!

E cioè uno scrittore di versi, come ci ha insegnato Caproni. E anche, come ebbe a dire Fortini a una platea di giornalisti, poco prima di sparire nel 1994, con queste dure parole: “un letterato, un poeta, e cioè un nulla, oggi, in Italia”.

Nel suo libro ultimo e più bello, Dentro la vita, edito da Moretti e Vitali nel 2007, parlando del dolore di una perdita riaccesa dalla memoria, Angelo ha scritto anche della sua morte, lunga di tre anni di malattia bestiale: “Poi anche quella pena fuggì via, / quando la morte si stancò del male, / e giugno mandò rondini e cicale / a piangere il dolore e la follia”.

[di Franca Mancinelli / Adelelmo Ruggieri]

Una delle poesie più intense di Massimo Ferretti, Polemica per un’epopea tascabile, si conclude con un’affermazione che può sembrare una resa disarmata nei confronti del reale, e che invece, proprio in virtù del suo carattere di inerme trasparenza, si rivela in effetti una forza: «Ma sappiate che io non so nuotare: e il coltello dell’odio e dell’amore l’ho sepolto nel mare». Per meglio comprendere la tenuta di questa conclusione e il suo sostanziale atto di risarcimento nei confronti di un’esistenza segnata dalla malattia e dalla marginalità, bisogna rileggere Anch’io sono il mare, un’altra fondamentale poesia di Ferretti, e soffermarsi soprattutto sul suo ultimo verso, ripreso dal titolo. Chi ammetteva la propria incapacità di conciliarsi con il reale e di incontrare gli altri e si votava ad un’esistenza di solitudine e primordiale felicità, colui che dichiarava di non sapere adoperare il “coltello” delle emozioni, riesce alla fine a divenire il mare, quell’«eterna emozione» potente e inscalfibile ad ogni forma di violenza. 

[di Loris Ferri]                                                                  

Fermate tutti gli orologi, staccate la cornetta,

date al cane un osso succulento prima che si metta

ad abbaiare, zittite i pianoforti e al cupo segnale

del tamburo portate fuori il feretro, parta il funerale.

Alti gli aeroplani s’avvitino con voce di sconforto

Scarabocchiando in cielo la notizia E’ Morto.

Mettete un nastro nero al collo bianco di ogni piccione,

fate indossare ai vigili guanti neri di cotone.

Viaggio alla disperata ricerca di una scia che (non) c'è...

Le parole di Domenico Brancale [1]

[di Maurizio Inchingoli]  

I.

Un fremito, una sensazione di spossessamento si incunea nei nostri corpi dormienti, fatti d'aria e di aura che si palesa nostro malgrado. Un lungo viaggio che ci attende e che ci rifiutiamo di intraprendere, per non abbandonare questa radura solitaria nella quale ci siamo sistemati dopo tanti sacrifici. La voce malformata di Domenico Brancale, come una tempesta perfetta, declama scie deformate, catarrose, ottundenti, e noi aggrappati al nulla che cerchiamo di resistere a tanto ardore, con gli occhi chiusi per godere della parola, spazzata via a forza di rantoli e di grida sussurrate.

[di Loris Ferri]


1. Al posto dell’introduzione 

«... fare del male non è, in verità, così diabolico quanto… il suo rinominarlo bene. Ciò significa togliere a tutte le morti la loro importanza, capovolgerle leggerle all’inverso… Capovolgere e da dentro abbattere i criteri della verità. E alla fine, nella bocca della verità mettere la menzogna…». (Denis de Rougemont, La parte del diavolo)

[di Norma Stramucci]


Talmente è ricorrente in Mala kruna, opera prima di Franca Mancinelli, Manni 2007, la presenza della dicotomia buio/luce, che l’impressione, a lettura ultimata, è quella di essere entrati, e usciti, dal Tempio di Delfi, abitato da Apollo durante le estati calde e inondate di luce, e da Dioniso durante gli inverni, naturalmente scuri, bui.